А может быть, и жизнь моя ошибка?..
Но чья? Природы иль надмысленной души?
А может, рождена она избытком
Сожженных солнцем солнечных вершин?
И словно зов, зловещий и затайный:
«Ты на земле ошибка. Уходи!»
«Куда уйти?»
Горит в ночи бескрайней
Утес-самоубийца на пути.
Одинокое молчание наше
Обоюдного касанья тоньше...
Я надел легковетренник белый,
На котором струится волна,
И душа моя смотрит на тело,
Будто в теле совсем не она,
Будто кто-то иной ее бросил
В мой задумчиво тонкий тростник,
И тростник холод тоненько просит:
«Отпусти, ты ошибся, старик».
Дверь мою чуть приоткрыли лучи,
На диване котенок с усами света.
На полу покраснело мычит
Чудо в книге старинного лета.
Стол церемонно слушает пуст.
Провалился в окно крест окна.
Это спряталась глубина
За брови Иисуса.
На коленях моих тишина,
Словно уснувший сын.
У стены на стекле нарисованы листья чудные
Золотые как профиль за ними
Нежно-тонкие пальцы ресниц колдуна.
В стакане трепещет весна
Еще не выпита кроной березы.
Настольного глобуса
На столе моей юности
Ствол разветвился
Человечества проснувшегося знак.
Назад | Вперед |
Содержание | Комментарии |
Алфавитный указатель авторов | Хронологический указатель авторов |