СЕРГЕЙ ЗАВЬЯЛОВ

На своем языке говорить
в неокрепшем бессилии звука    где так внятен и резок
     синтаксиса колченогий аллюр
ведь не уйти ты не волен
в самослуженье
     в осязанье сцеплений своих
снизив голос до шепота пульса в венозной крови
познавшей
     излучины тела

   осеннее
ожиданье дождей    сухой листопад
твердый асфальт    и плеск ночной канала
мирокрушенье    слышное только тебе    не лови
      его утомляющий ритм

   улыбка
и тушь на вспухших веках
грязная роба солдата
подростки прикуривают    и громко смеются
      у них руки рабочих

   больше не слушай себя
будь с ними
в мире
      где все хорошо